Último dia da viagem, últimos quilômetros para rodar. O trecho é um velho conhecido, rodovia quase inteira duplicada e sem o fantasma do perigo que já foi um dia.

Saímos tarde do hotel, como um prenúncio de que o tempo era uma coisa irrefreável. A viagem foi quieta e tranquila, paramos no restaurante preferido para almoçar, em meia-praia. Logo mais, a última vista do oceano para então apertar o pé na subida da serra.

Cruzamos por um acidente horrível no meio da serra, na fatídica curva da santa. Um caminhão carregado com Álcool tombou e explodiu, fazendo uma bagunça boa no fluxo contrário da estrada.

Chegamos à noite em Curitiba. Descarregamos o carro, tomamos um banho, deitamos na cama e, depois de 14 hotéis diferentes, dormimos em casa.

A saída de Rio Grande poderia ser feita por dois caminhos: a rota tradicional por Pelotas e depois a BR-116, margeando por dentro a lagoa dos Patos ou então um caminho não muito usual, teoricamente mais lúdico, que basicamente era atravessar de balsa a entrada do molhe, chegar em São José do Norte e então rumar pela RST-101 / BR-101 até Osório, seguindo sempre pela banda direita da lagoa, teoricamente uma viagem mais interessante.

Resolvemos seguir pela balsa. O primeiro impecilho era, obviamente o horario de saída da desgraça: 07h da manhã. Mas não era só isso: a balsa tinha capacidade máxima de carros pequena, fazia o percurso uma única vez e tinha fila para atravessar. Então a recomendação era chegar mais cedo para pegar lugar na fila.

Lá fomos nós madrugar e seguir rumo a São José do Norte. O amanhecer gelado na balsa foi bonito, a luz demorou aparecer e as fotos granularam mas conseguiram se safar.

Um camioneiro alertou a gente: quase 30km de buraqueiras. Previsão acertada, buracos gigantes e estrada em estado deplorável.

E o visual, no final das contas não foi muito diferente do que teria sido pela BR-116.

Para descontar o trecho, resolvemos passear um pouco por Torres, uma das primeiras praias do Rio Grande do Sul e quase na fronteira com Santa Catarina.

A chegada da pernada era em Araranguá, Santa Catarina. Mais precisamente no Morro dos Conventos, uma praia cercada de dunas e falésias, parte da minha história de veraneio quando criança. Foi bom reencontrar a praia 20 anos depois, é como tudo mudou.