Os dois meninos sardentos de cabelos polaquinhos de uma etnia lá-de-não-sei-onde eram filhos de pescadores de uma praia outrora desabitada por pândegos aristocratas da barriga cervejenta.

A praia era bela, e isso por si só a condenara. Casas filméricas de ricos turistas a tomaram. O iate clube roubou um náco da faixa de areia e, o que eram bóias de isopor com lona preta vagabunda, agora gabavam-se sinetes florescentes com sensor de presença. Ah, aquelas poucas baleeiras, saveiros e a escuna do Zé Lelé… Deram lugar aos 210, 290, 320.

Enfim, a praínha da comunidade de “Nossa Senhora do Rocio Pesto” virou “Resort Iatch Club Rocco & Summer Village”.

A vida teve a sua sorte-revés
Os dois meninos sardentos de cabelos sarará de uma etnia de-lá-sei-onde vendiam trançados de peixes de folhas de coqueiros amarrados em bambuzinhos. Coisa simples, garantiam patacas poucas e boas para doces na banca do Tino.

Mas o barangandan deles não eram os doces do Tino. Nem peixinhos. O ó era o lambrusco-lusco-fusco. Sabia que os dois montaram uma jangadinha de garrafa pet para visitar lanchas que ancoradas pairavam as noites solitas?

Era batata: escurecia e lá estavam os dois futricando porões, gabinas e cozinhas completas dos barcões chiques de panças importadas.

A incursão era tão inusitada e atrevida que rolava até fornadas de pão de queijo e vitaminas de frutas de fruteira nas noites dos dois serelepes. E não teve um oceânico qualquer que não fôra visitado pelos dois sorrateiros.

E veio o tempo que pula
Aí acabou que os dois cresceram, um virou cozinheiro de bistrô petit-gatô, outro piloteiro de avoadeira para pescadores menos abonados.

Não teve final feliz a estória. Talvez porque era real demais a oportunidade prevista. Talvez porque viver de mascates não enriquecesse ninguém ali. Apenas valeu alimentar-se de passados cada vez maiores e mais distantes. Heróicos, talvez, vai saber o que cada um contará para seus filhotes.

Na mesa 21, um casal discute ruidosamente. Na mesa 04, um homem azedão, desses que nem sombra tem — tamanho azedume disposto — bebe um café amargo e fuma cigarro sem filtro. Mesa 22: duas mulheres belíssimas beijam-se copiosamente. Tanto tanto que nem a mesa 21, aquela do casal brabento, percebeu. Ah, mesa 37, no outro canto do salão: dois adolescentes, de origem duvidosa, enlouquecem com a mesa 22. O garção era anão e a garçonete, Craudete (assim com r). O bar era um restaurante e o restaurante morreu. A estrutura era a brega-sem-saída: dois vagões da refêsa, com pinos-de-centro embaixo dos peneus. Da placa velha e mal-feita, o chamariz chinfrim: Broa boa, bifão no queijo um real. Abre às vinte e uma, fecha sempre quando dá briga. Ou quando alvorada de alvíssaras alegra o antúrio seco, vai saber.

E na mesa 02, aquele mesmo escritor tongão que ainda acha que vai conseguir inspiração em um barzinho podre que diz-se restaurante, que na verdade é um-dois vagão da refêsa. E nada mais que isso.

VII
A sensação de asfixia era iminente. Dos olhos sujos de um visgo gelado apenas se podia sondar lampejos de um ato enengrescido. A dor da perda era consciente. O medo da morte — um tanto quanto espaventado – naquela volúpia de iniqüidades era o que lhe salvara, ironicamente.

VIII
Levantou-se, ainda semi-imóvel e limitado pela tensão-gel que, lambrequenta em torno de si, o tecia. Tentou entender o que lhe puxara dantes para a gosma inssossa. Mas como o seu corpo, os pensamentos também lhe foram emergidos em polvorosa podridão. (…)

XII
(…) Estava horrorizado e sentia um pavor molesto. Chegou a ponto de esganiçar um ódio transparente contra si, lamuriando (ou penando com chibatas da auto-flagelação) o arrependimento que de nada servia. (…)

IX
A luzinha branca, bem coisinha de conto de fadas, ainda o perseguia. Fosse uma consciência vestida de branco, fosse um fiapo limpo de bondade adquirida, era o que ainda o tolerava. E tolerar, ali, à margem do abismo de melecas insossas e verdulentas era o subterfúgio, era o esquivo da morte anunciada. Incomodava. (…)

XIV
Cansou de fugir. Com pés fadigosos e abrasados da rota tortuosa de fuga, olhou firme para a luzinha. Ofegante resmungou: “Que queres de mim?”. A luz sorriu. Da atenção prestada, trouxe às trevas que o envolvia a claridez da paz que tanto almejava e sequer conhecia. Ele entendeu bem o recado. “O que quero? Responda agora você!”

EPÍLOGO
Daí pra frente, nem contando em mil palavras o que aconteceu convenceria você.

Muita gente acha que milagres são as proezas impossíveis que hora ou outra acontecem. Santa chorando sangue, gente que góspe vidro do olho, o óme do rá, etê.

Que nada.

Milagres são as coisinhas boas da vida que dão certo dia-a-dia. Milagres são acertos que conspiram a favor, sempre que sua alma está sintonizada em você mesmo. O resto é balela.

Dica do dia: Se você espera ver impossibilidades existenciais para acreditar em algo, esqueça. Fé cega é uma das incertezas mais coerentes do mundo.

Você pode até achar que é um problema só seu. Mas não é. Toda gente normal e sadia perde amigos. Pessoas bonitas e sensuais perdem amigos. Gente chatonilda perde amigos. Só não perdem amigos os politicos, os ricos abastados e os mecenas. Não perdem amigos as pessoas do Orkut, mesmo porque elas os têm catalogados todos.

Amigos são sazonais e fatídicos.

Não perdem amigos os sinceros, porque de amigos sinceros poucos homens são agraciados. Gente que fala “seje” perdem amigos com facilidade. Gente tacanha têm amigos tacanhas. Sacanas têm amigos sacanas. As meretrizes têm amigos e ponto.

Manter amigos não tem solução. Amigo é amigo e ponto. O resto (ou os ademazes, como disse o quase presidente Tancredo) São escapulários coleguistas que precisam de manuntenção constante, senão pifam. Pifam como a perda não-sentida.