Gosto da história mundial por me apontar duas nuances decadentes e estratégicas: a questão épica social e a forma incrível de intolerância humana.

A dicotomia paz versus guerra, para ficar mais claro.

Desde os abilolados troianos, passando por caldeus, Davi e seu exército voraz, kamikazes lascivos e loucos até americanos que matam árabes por controle remoto: todos, fascínoras exterminadores, movidos por desejos imcompreensíveis e inestimáveis.

Fases mórbidas, perfiladas no seu dia-a-dia por sangue coagulado.

Dessa guerra também há alguns recantos de sossego e trégua, que adoro observar: épocas morais de sanidade mental em que a pornografia vira arte erótica, a religião torna-se não uma súplica aos bons e salvadores milagres da vida diária, mas sim um discernimento de gratidão eterna.

Afloram-se as Artes, a ciência, a criatividade, a remodelação nuclear, metais mais resistentes e leves, aparatos tecnológicos, a necessidade de testes.

E a guerra acena novamente na esquina, sorrateira, com um sorriso maquiavélico e profético.

Doralice acessa a internet para conhecer pessoas. Tem um computador mequetréfe, amarelado e impregnado de adesivos japoneses “metal-stickers”. Doralice — coitadinha — é feia pra chuchu. Até poderíamos dizer: “Oh, Dórinha tem alguns ângulos encantadores!” mas seria mentir em demasia.

A moçoila era bonita em 1992. Adorava zanzar pelas ruas do centro com uma bicicleta toda cheia de nove horas. Tinha até uma cesta no guidom, com umas flores roubadas na vizinhança. Praticamente una ragazza graziosa che guida la bicicletta, com direito a vestido que avoava e la mutandina, de supetão, visibile.

Acontece que esse jeitão espaventado por entre os carros não deu muito certo e um charreteiro atropelou a incauta zanzarina. A coisa até que foi engraçada em um primeiro momento, justamente porque ela se estatelou no chão de uma maneira jocosa. As flores do balaio do guidom caíram por cima e parecia que ela tinha batido as botas de verdade, envelopada para um féretro.

Devaneios à parte, Dórinha quebrou a bacia e ficou meio capenga de um lado. A queda também deslocou de leve o nervo óptico esquerdo, o que a deixou meio zarolha. Engordou, começou a fumar, largou a bicicleta, perdeu os 4 anos de namoro, ganhou olheiras, frieiras e chulé.

Mas ela tem um computador amarelado. Pois então.

E eis que ela descobriu a maravilha da virtualidade e cibrenética. Pra quê! Lá foi a dondoca passear no mundo do sentimento-cego. Entrou no Orkut. Cadastrou-se no almas-gêmeas. Levou dezesseis horas em frente ao computador: digitou, apagou, reescreveu, leu, releu. Criou uma auto-biografia erudita, sensual e intrigante. Invejável por assim dizer.

“Clique aqui para enviar a foto do álbum”

Ah não! Dórinha, a coisinha feia, não tirava uma foto decente há tempos. Só 3×4 com olheiras e cara de peixe morto. E olha lá.

Bom, como nada é assim tão imutável que não possa se descaracterizar, Dó não teve dúvidas: correu para os arquivos analógicos de fotos impressas, seu gavetão de tranqueiras, convicta.

Achou a foto perfeita:

Abramos parentese. Quer foto mais especial e bonita que a que Doralice achou? Pois bem, ela chegou em um ponto muito interessante da vida virtual: a foto pessoal.

Todo mundo tem uma foto para a internet. O Orkut é o pai de todas as maldades quando se fala em “A Foto”. Milhares de perfis com belas estampas na esquerda. Ângulos reais, não tenha dúvida. Mas momentos tão sutis e especiais (as vezes artificiais ao extremo) que talvez jamais se repitam. Fotos indecentes no ponto de vista moral. Quem sabe difamatórias, não seriam? Fechemos parentese.

Dó arrancou a foto do porta-retratos. Atrás, escrito em azul: “Para meu momozinho, da sua dodózinha / Arraial’91″.

Ah, sim… Momozinho era o amor da Dodózinha. Ah, outro parentese. O maledetto Momo largou a Dodó por descaso. Descaso dela, fique claro. A dodózinha, delicadinha virou um dodôzão. Ele lutou contra o enfeiamento progressivo, mas ela já tinha perdido a batalha antes de começar. Fecho parêntese.

Enxugou o fio de lágrima. Foi para o computador, escaneou a foto, salvou e clicou acolá para enviar. Quinze minutos depois, a frase que mudaria sua vida para sempre: “Oi gata, tem MSN?”

Doralice conheceu muitos homens. Especializou-se em primeiros-encontros. “Aliás, quer coisa mais meiga e linda do que um homem perfumado com uma única rosa na mão?” Ela diz, sorridente.

Nunca alimentou a esperança de um segundo encontro.

E nem quer.

Eu desconheço uma frase tão deliciosa quanto a que ouvi na primeira vez em que beijei uma mulher. O beijo foi intenso, verdadeiro, daqueles de ver estrelas, com cenário romântico, uma trilha sonora sincera e iluminação por contraponto, perfeita.

É, sou romântico. E sou um crápula, pode pestanejar o quanto quiser, mas a verdade é que esses momentos servem muito bem como coleções de sentimentalidades, armazenadas no setor da vaidade humana do meu coração.

Um espaço delicioso e reservado para as pieguices do amor. Bom de se perder por horas, escarafunchando todos os álbuns fotográficos imaginários e coloridos.

É uma busca que me faz gostar de lembranças — como a frase que ouvi pela primeira vez em que beijei uma mulher — e me inspira, de forma extraordinária, a entender como o mundo funciona.

Desses vai-e-vens ao fundo da minh’alma, entendi duas coisas primordiais. Uma, é que ninguém ama com menos de 18. No máximo uma paixão ou uma taradice. 18 anos é a idade mínima necessária para que alguns neurônios vitais para o amor terminem de se desenvolver. E isso é genética, não me venha criticar.

Outra coisa fenomenal é que a razão só aparece depois do juízo. Como o juízo só aparece depois do ciso, a coisa desbanca para o adultismo.

Estou bem nesse entrementes do juízo versus a chancela que me diz que um dia terei razão.

Aí penso na frase que me faz estremecer as pernas.

Muitas mulheres que gostei falavam.

As que eu quis namorar ou somente viajar ao lado em um ônibus leito, falavam com certa freqüência.

As mais inteligentes falavam.

As mais cheirosas falavam.

As mais belas.

Minha mulher fala.